Sida

Para mi amigo ausente

Dicen que me infectó la mala suerte
—pero yo—
me muero de muerte
estoy desecho
inmerso en un mar de silencio
con la muerte al asecho
me critican por estúpido y necio

En mil pedazos deshago
mi alma descosida
por el síndrome de Sida
fatal aciago
en ningún lugar me admiten
pues ellos nada sienten
¿Estoy marcado en la frente?
¿Por protestar, soy irreverente?

¡No hay derechos humanos, ni humano derecho!
día a día crece mi melancolía
sin nada hecho

Clavado siento el puñal del desdén
hundo mi mano en el vientre sangrante
encuentro a la serpiente
que me expulso del Edén

Mata más el desprecio, la culpa y el desierto...

¿Sólo el virus produce este tormento?
¿Se contagia también el talento?
¿Les place ver mi alma derribada?
Pregunto, con la mandíbula trabada

Las llamas del averno
arden en mi cuerpo inerte
jadeante... sin corazón fuerte
con el último aliento

Ya el gobierno, a mi cabeza, le puso precio
—le cuesto más vivo que muerto—.

Juandiegouribe
2 de septiembre del 2001

Soy de tierra

FotoFina

Cultura indígena
—madre de culturas—
al nombrarte me llamas
y me recuerdas que soy de tierra

Te nombro desde hoy
Cultura Madre
desde el polvo de mi corazón
y mi corazón hecho polvo

Reconoces el fuego de tus entrañas
abiertas y sangrantes
alumbran vida
te desprecian y te odian
se avergüenzan que tengas hambre
te dan limosnas
no reconocimientos
inspirados en la democracia y el peso

Como buena madre
lloras tu entrega
sintiendo nostalgia de infancia
cuando viejos...
a tu seno regresaremos
para purificarnos
y amarte de nuevo

En tiempo incierto
nos incorpores a ti
en aroma de flor
gota de rocío
blanca nieve
o simple viento.

Juandiegouribe
10 de mayo del 2001

Pejes de tabasco

En el lodo salitroso y desparpajado de los marginados, escribo. En este mundo contradictorio y desesperante donde fluye lo inefable, evidenciando nuestro arcoíris de carencias.

Con adjetivos calificativos, repetidos en letanía, atrapamos al ser humano, caracoleando el tiempo.

Rictus de dolor y fetidez. Fotografía muda del desorden, espero no me salpique el retumbante aullido de la desesperanza.

La información llega a los muertos, envuelta en paquetes de papel de china, que venden en las esquinas de la comodidad y la abundancia, y, nos hacen pensar…

Por un momento.

Juandiegouribe
10 de enero del 2001